adolescence reshuffles the cards

       

        “Adolescence reshuffles the cards.”

          John Updike, Villages

        es mucho peor: no es que, cuando piñoneas, vuelvan a barajar,

        a repartirte cartas, una suerte

        nueva,

        a ver; no:

        vuelcan en el suelo del pollo la caja de los juegos-

reunidos-

géyper,

mezclándolos,

extraviando fichas

y piezas,

y el púber,

aburrado,

ignora

ahora

las instrucciones,

anda las casillas de la oca con los movimientos idiotas del caballo

del ajedrez,

rifa

damas,

arroja los dados para buscar un tres-en-raya

que nunca  

nigromancia

        esta mañana la radio me ha enterado (pero me vacía,

        con ello,

        aún)

        de la muerte de Leonard Cohen,

        que se quería morir, que no

        se quería morir

        Tere, tu hermana mayor, me dejó, en préstamo

        que no tuvo vuelta,

        una edición bilingüe de sus poemas,

        pero durante muchos años a mí sólo me ha importado,

        de él,

        una canción

       

        Cohen gasta el título, desde su apellido, de sacerdote, y yo,

        subeato, sigo

        el escándalo de su palabra,

        y visito el conventillo de Susana, cerca del río (cerca

        de todos los ríos),

        otra Ofelia

        tarada,

        por que me regale,

        para tocarla,

        y recojo,

        cuando desplaya, en las orillas de este otro grau

vell,

        los pecios de un cristo roto, abismado, por poco

        humano,

        por si pudiera tocar mi cuerpo (im)perfecto

        todavía

our insufficient tragedies

        “…our insufficient tragedies, our dreadfully musty private lives…”

          John Updike, Bech is Back

        nos parecen nuestras tragedias

“insuficientes”: les faltan

desahijadas

reinas, hijos

que montan por accidente, sin querer

mucho,

a sus madres,

duelos

cabezones,

cautivas,

carnicerías,

ciudades

derrumbadas,

asunciones

fantásticas,

héroes tarados,

coros

y corifeos,

echamos de menos el verso

blanco,

en pentámetros cojitrancos,

príncipes dudosísimos,

jorobados

ricardos,

sotos andantes,

secretarios bordes, brujas

con caldero,

soliloquios

famosos,

apartes,

laescenadelbalcón,

no pisan sus tablas el cavernícola “mísero”,

“infelice”,

llorón,

alcaldes con honrilla,

fuenteovejunas

y luego nuestras “vidas privadas”, que entendemos

enmohecidas (un vello verdinoso

las sobrenada)

purely coincidental

          “All persons, living or dead, are purely coincidental…”

          Kurt Vonnegut, Timequake

        es, siempre, simple coincidencia, accidente

más o menos oportuno, cosa de churro,

        o chorra,

        que Julio César

        y Bruto,

que Abelardo (¡uf!) y Heloísa,

que Ilsa (que Rick), en dos veces,

que elgordoyelflaco,

        que Epi, Amadeo, Mundo, Asensi y Gorostiza

"a controlled refinement of sobbing"

        “Poetry is a controlled refinement of sobbing.”

          Nicholson Baker, The Anthologist

        la escritura puede ser también otra manera de zollipar,

de calzar el berrinche, pongo por caso, en unos zapatos

yámbicos,

o en las pantuflas de estos versos

bobos

un yo flaquino

        “…lose, or at least thin, the ‘me’… (…)…a thinned self”

          Julian Barnes, Nothing to Be Frightened of

        perder tu yo, arrimarlo, descartarlo, al menos

        adelgazarlo,

        que pesa mucho, mucho, te lastra su masa (una pelota

        de cuentos),

        te sujeta a este suelo

mezquino

Old Nobodaddy (el Viejo Papanadas)

        “For Old Nobodaddy aloft

          Farted & Belch’d and Cough’d…”

          Julian Barnes, Nothing To Be Frightened Of

        era el primer viernes del mundo, último

de feria: el Viejo Nadiedaddy (el Viejo Papa-

        nadas),

        allá

arriba,

        se peó, & echó un regüeldo, & tosió, y fuimos

        luego

        nosotros,

        hijos de aquellos húmedos vientos excrementicios, del estupendo moco

de su espíritu acatarrado