nigromancia

        esta mañana la radio me ha enterado (pero me vacía,

        con ello,

        aún)

        de la muerte de Leonard Cohen,

        que se quería morir, que no

        se quería morir

        Tere, tu hermana mayor, me dejó, en préstamo

        que no tuvo vuelta,

        una edición bilingüe de sus poemas,

        pero durante muchos años a mí sólo me ha importado,

        de él,

        una canción

       

        Cohen gasta el título, desde su apellido, de sacerdote, y yo,

        subeato, sigo

        el escándalo de su palabra,

        y visito el conventillo de Susana, cerca del río (cerca

        de todos los ríos),

        otra Ofelia

        tarada,

        por que me regale,

        para tocarla,

        y recojo,

        cuando desplaya, en las orillas de este otro grau

vell,

        los pecios de un cristo roto, abismado, por poco

        humano,

        por si pudiera tocar mi cuerpo (im)perfecto

        todavía